Con nosotros queda

Lo que no comimos ni cosechamos
después de todo el santo trabajo
suena a patria añeja y decepcionada
como racimo seco que perdió la esperanza
El vino que dejamos tras la borrachera
servirá para matar las ratas
Hijo de la madera recuerda
recuérdanos
somos el hambre puesta de rodillas
para implorar tu sed abstracta
la voz pretérita de las piedras
huyendo en la lejanía
bajo la luz intermitente de la vela
mientras acampábamos
Entiende!
Viajamos en soledad
puros e imparciales como los fantasmas
ligeros y frugales como los moluscos
Cierra tus sentidos
sospecha del mensaje de los otros
Esta isla pronto dará abasto para todos
Con nosotros queda
el volumen hondo y vacío
de una y mil campanas


Buenos Aires, 5 de septiembre de 2007

Como nunca

Como nunca
nos fuimos yendo
tambaleando en el trapecio
con el alba
huyendo sin despedirnos
ni siquiera de las calles
y su multitud sin cuerpo
El amanecer nos ve
ir rumbo al viento
un manzano en flor
nos cobija con su aroma
La primavera tierna
para tus ojos de azúcar
y tu pelo de alcurnia
Hoy la noche
quemará temprano
su traje de frac

Buenos Aires, 19 de septiembre de 2007

Lo que no podemos

Deseamos lo que no podemos
Trabajar con resaca un miércoles
Vestir a nuestros niños de olvido
Mecer a la madre en el surco

Éramos barcos cansados a la deriva
Nuestros cuerpos la fertilidad
de unos sótanos

Para divertirnos sigamos con esta sonajera
Saltemos de un tonel a otro
hasta perder el empacho

La reminiscencia cubrió todas las penas
Como feto la humedad de esta tierra
traspasó la inquietud atiborrada
en las bodegas del llanto y la miseria

Será la placenta después el niño
que crece en nosotros
un racimo de esperanzas
guardadas en los viñedos del día

Dependemos de todo cuanto habita
el óvulo que nos asalta
el parentesco que nos reemplaza
el firmamento y su pezón alterado

Buenos Aires, 29 de noviembre de 2006

Primer premio

La promesa vive en la madera
Llueve mañana la toz
de los recién nacidos
Cada milonga sabe a azúcar
Por la leche mueren los sanos
La distancia viaja en nubes de vino
De los aserraderos pende la vida
En pocas palabras
vibra una multitud de caricias
Llevamos tanto tiempo sin propina
Nuestra mente fue desamoblada
Dejaremos para la muerte
nuestras mejores confesiones
Mediaslunas serán
nuestro primer premio
Hacia el mediodía perecen las luces
Nadie gobierna el ruido sordo
de las ánimas
Dejemos que afuera
suene la orquesta

Buenos Aires, 15 de noviembre de 2006

Es mejor reír

No hay porvenir en el día de mañana
En broma hablan los ángeles al oído
Las voces vienen siempre del altoparlante
pecaminoso de los carabineros
Sólo para unos pocos el método de la locura
se hace reconocible y practicable
Mejor haré mi tesis en el grunge de los noventa
cuando todavía éramos muchachos indestructibles
La lluvia estival sigue causando estragos
El concurso apenas comienza sin estelares
que anunciar
Nos fuimos presos en vez de bardear
Sin juicio el gobierno simula ser un gato
trepando panderetas
afanando la comida de los pobres
Mis parientes hierven en silencio
para dar las gracias a Dios Todopoderoso
Seguimos aquí
como en cadena nacional
estuvo Pinocho y sus queridos amigos
Tom y Jerry
Flanqueando el ocaso se hunde nuestro mejor barco
El terremoto es la insignia para Chilectra Vitacura
Cada vez que volvemos la vista atrás
un cogotero se cierne sobre nosotros
Ni qué decir de la psycopathologische
Prepárate que el avión aún no piensa en arribar
Cancelemos los manjares de ayer
El viento sopla como susurro trasnochado
Sobreviviremos a pesar de tanta penumbra
Después de todo es mejor reír

Buenos Aires, 19 de mayo de 2007

Si es Necesario

Llegará ese día
en que tomemos por asalto
La Felicidad
como un ramillete digno
se revuelca en nuestros sueños
deja atrás su mejor vestido
y huye despavorida
sin volver
la vista
atrás

Caímos sin darnos cuenta
En este Bosque silencioso
Presentimos apenas el aire
No hay siquiera un suspiro que lo recorra
Los mayores nos preservan
un lugar fresco para morir
Tranquilos como nuestros ancestros
Neandertales

Conservar la calma
para disfrutar la agonía
resbalar pronto
reventarse el cráneo
no dejar de escupir
al Cielo

Acomoda nuestras armas
en lugar de parlotear
jugaremos el mejor beibi
para el barrio
Seremos los triunfadores indiscutidos
los adoquines mejor lustrados de la acera
los banquillos de la plaza
dispuestos a la noche
y su muchedumbre pobribunda
Brillaremos como en el 8 de pool
Nuestra madre
será la pubertad eterna
que mató al Rey en la antigüedad

Nadie hará por nosotros
nada igual
Ya superamos la meta de la solidaridad
Podremos beber contentos
las deudas de mañana
los sacrificios de ayer exorcizarlos
Sin anticipos será mejor
Sólo haciendo ayuno
me podrás mirar entonces a los ojos

Te equivocas si dices que Soy
Valgo igual que una lagartija al sol
Para ti guardé un graznido
Me lo dieron los vientos del oeste
Tras recogerse
En el mar empañado
Que las olas calcaron
Para cuando nazcan tus hijos

Vuelve de donde viniste
cruza de nuevo el océano
que te puso a la deriva
Marca tus pasos definitivos
Desanda las huellas contravenidas
Séllalas para siempre
Enmudece de nuevo
Si es necesario

Buenos Aires, 6 de octubre de 2007

No hay edad

Como los niños
dibujar en la arena la inocencia
olvidar todo rencor
pues de ellos no se vive

Adulto es quien odia a su prójimo
en nombre de la ley
sin importarle el destino que éste corra
Adulto es quien desata los nudos
del temor y el desasosiego
con que otros aprenden a vivir
sin culpa ni desdicha
El que no se detiene a mitad de camino
ni descansa bajo la sombra del bosque
porque le teme a los insectos en verano
y no hay siquiera una luciérnaga
que encienda su corazón

Como los niños
comer mis propios lápices y papeles
aguantar el miedo a los fantasmas
aferrarme a ellos
como ventisca
a la roca
en el mar
Como los niños
sospechar de la luz roja
en vez de huir despavorido
reflexionar cuando tiembla la tierra
reírme de las peores ofensas
cultivarme en ellas hasta volverme como las tapias
callado
silencioso como costal de trigo
cansado y mustio como viejo ropero
febril como barco que perdió el rumbo

Como adulto volver a sembrar
el aburrimiento
ver como la edad nos embrutece

Es septiembre y continúa aún la lluvia
Parecemos racimos a punto de caer
El aire nos aplasta
El viento de a poco nos vence

Un árbol profundo es el niño
y la tierra que lo sujeta va plantada a nosotros
como la grama a su mayor escondrijo

No hay edad verdadera
para sentirse aferrado a la vida
todo tiempo es un viaje indeclinable
por los molinos de la existencia

Apenas atravesamos el umbral de la noche
volvemos de nuevo a huir a los bosques de la memoria
a plantar silencios para que no nos digan nada

Ser niño
para ventilar la ira depositada
en los juegos de los grandes
Ser adulto
para contar pétalos
en busca de la magia
con que se quema el firmamento

Tan profundo y grávido a la vez
es el paso del tiempo
surcando nuestros matorrales
arrastrando las piedras que horadan nuestros ríos

El silencio cubre el mundo
sin que nadie se de cuenta
Nada más que espuma
irradian nuestros corazones.

Buenos Aires, 25 de marzo de 2007

El fantasma

Soy el fantasma
que sale de la película
para morderte el cuello
y darte una parte de mi ser
soberbio y sobrenatural
Vendré por debajo de la tierra
cabalgando entre la niebla y el humo
descolgado de las chimeneas
Entraré por tu ventana
y comeré tus zapatos
y beberé tus orines
Sucio
como el coyote
sigiloso
cruzaré la carretera
dejaré caer mis espolones
mis alas se abrirán
para que te pliegues
a la tristeza del desierto
meciéndose
en el aire vacuo de la tarde
Beberé tus líquidos
para que otros puedan verme
Soy el fantasma
El verdadero hombre invisible
Ese que se escribe con h minúscula
Me desplazo fácilmente
Entre bordes y penumbras
voy descubierto
apenas
en pantalón corto
llevo un delantal de colegio
para que no me descifren
Es casi como si asistiera a misa
aquí no hay ningún conocido
Todos se han ido
dejando a su paso
un poco más que estiércol
los restos de la noche
la ciudad y su pesada peste negra
He venido hasta aquí
para que me dejes entrar
al ruido imberbe de tu taberna
He venido para probar
el fuego que crece en tus armas
la espesura maloliente
que esconden tus botas
Y al final
esa criatura única
que guarda tu vientre
la semilla que un día
sembraron nuestros antepasados
las galaxias coaguladas
en tu cráneo primigenio
Levántate y dime
qué fuerza implacable
te mueve en la arena
atesorada del tiempo
Levántate y dime
de qué noche extrae el mal
su estado de ánimo
Levántate y dime
si aún no has visto
vagar al fantasma!

Buenos Aires, 5 de octubre de 2007

Meditaciones

La soledad mata cuando no se hace entereza
Quita el alma y desquicia el cuerpo
como espejismo en el campo de batalla
Entra y sale de uno sin pedir permiso
Recorre el paisaje y atraviesa la materia
Vestida con nuestras ropas parece un fantasma
Camina con el vapor y se esconde en las sombras
como el hijo intangible que crece en la ciudad
Devorar quiere las uvas de este viñedo
Arrancar de cuajo el alimento que nos da vida
No hay suerte si tenemos que sufrir los tormentos del otro
No hay vida si lo que manda es la vergüenza de la piel
Corremos para escapar de su ola nauseabunda
cuando el enemigo urde la emboscada
para despojarnos de la verdadera patria
y el veneno fluye de boca en boca contagiando
el sueño de los hombres y su casa sin dueño
Somos sonámbulos en busca de un camino
Retornamos sin prisa al abismo implacable
del que todos seguirán aún naciendo
Cuida tu boca para no expandir más desdicha!
El mal también habla si lo que hacen es callarnos!!
Vigilemos el horizonte antes de perder el miedo
Nuestra herencia es un puñado de voces muertas
susurrando al alma benévola del recién nacido
No menos que confusión visten nuestros cuerpos
No más que de migajas se alimentan nuestras bocas
Conserva para ti el primer aliento del día
Arrúllate con la noche y su envoltura incendiada
Por una vez recuerda las meditaciones del silencio
Las verdades sepultadas debajo del asfalto
estampadas para siempre en el pergamino de la noche
Sólo las aves conocen las aguas del destierro
Sólo los ríos descubren lo que dejó de ser nuestro

Buenos Aires, 1 de noviembre de 2007

Pasajeros

A Melody y Raúl

Pasajeros a Londres
nos dijeron
La última vez sin vernos
Volveremos en marzo
a recoger las frutas caídas
a vaciar felices los tiestos
Prenderemos fuego a la piragua
por la que remontamos el río
Hasta pronto dirán los ojos
Casi todo se disipa en el aire
los punteros de un reloj detenido
las cuentas impagas que dejan los deudos
Una nube de humo
cimbrando el crepúsculo
La muchedumbre reunida en el horizonte
Hacinados en las escaleras del tiempo
Habitantes de ninguna parte
Nuestro destino es ir viajando
mirando el mundo
por fuera de su cáscara transparente
ir sin parada ni tránsito posible
sin jamás detenernos
sin jamás detenernos!

Buenos Aires, 15 de octubre de 2007

Lo que debemos ser

Hoy me encargaré de tirar los desperdicios acumulados
Será bien temprano para que el día se alargue un poco más
y podamos saborearlo como las frutas tiernas en verano.
Saldré de casa antes del amanecer y su paso fugaz
para recorrer las calles en busca de un buen sitio
donde acampar a tu llegada.
Vendrás sola pero con las maletas llenas
de ventura para sentarnos juntos en la mesa.
El sol saldrá de súbito para darnos la bienvenida
que merecemos.

Entonces nos pondremos manos a la obra
y celebraremos nuestro encuentro
y gratificaremos nuestro hermoso encuentro
a la luz de un vela en un sillón de cáñamo
y una pileta del más delicioso vino
a la usanza de nuestros antiguos parientes
venidos con el humo
sin abismo ni gritos.

La naturaleza nos bendecirá también porque nuestro amor
se congracia con su belleza y mágico esplendor
y Dios, Dios nos atará perpetuamente a ella
porque sabe de nosotros como nuestro organismo
el aire que respiramos y nuestras ansias más profundas
hasta el fondo de nuestros pechos nos bendecirá
y arropará con sus más hermosas telas.

Pronunciaremos cada uno nuestros nombres
y el tuyo será un concierto infinito que dejó atrás la timidez
y el mío asomará a tu boca como el océano que
llevamos dentro.
Sellaremos nuestros párpados suficientes de la llama
de la vida siempre encendida de amor puro
que cada día nos enseñamos a cultivar para el bien
de nuestra humanidad tantas veces caída y vuelta a redimir.

Te diré que eres más bella que la flor dentro de una flor
y de mis ojos una pequeña lágrima brotará
en señal de toda la trascendencia que un día nos unió.
Seremos más fuertes que el perdón y los pecados disueltos
de los hombres en batalla
más firmes que el látigo con que Dios nos castiga cada día
para volvernos a anclar a nuestros puestos indudables.
Dejaremos de ser nosotros para extendernos
en el solo movimiento de la vida que nos hace existir.

Superaremos todo arte y toda ciencia –seremos más virtuosos
que el viento llenando el vacío de los cielos.
Nuestra única medida será la entrega que depositemos
en cada acto de destino que hagamos
desde el más ínfimo gesto hasta el más enorme de los cataclismos.

Nada podrá ya sobrepasarnos
ni la desolación de los hombres de esta época
ni la ambición ni la vanidad ni el instinto
ni el ruido sordo de la ciudad y su maquinaria suburbana
a punto de derrumbarse en el tumulto de su noche desmembrada.

Entonces, seremos lo que debemos ser
Entonces, sólo entonces, seremos lo que en verdad debemos ser!!

Buenos Aires, 16 de agosto de 2006

Conversaciones de julio

En la oscuridad flotante del universo
endurecido
Desde el interior antiguo del corazón
algo a paso agigantado, creciendo

Lámparas de otro tiempo poco a poco
palideciendo los rostros en los almacenes
sin destino en que todos compramos
y hoy día hasta el alma se vende

Cada segundo que pasa sucumbe la vida
La muerte de un pelo es la eternidad
empequeñecida
que habita dentro del pueblo de cada uno

Pertenecemos a una especie enrarecida
Nuestro mejor signo es la constancia
en la errancia
que crece con la culpa y el rencor
amargos de los que han sido despojados

Somos niños pasados de moda
detestados por sus padres y mayores
Nos gusta viajar a cualquier sitio
sin saber jamás donde vamos a llegar

Nuestros crímenes se extinguieron
con la moral de los vetustos y los ebrios
Nadie considera ya a nadie
La presencia humana casi se volvió
pieza de museo

Ocurre todo sin que nada se vea
Debajo de nuestros pies gime
la tierra en otro lenguaje

La culpa y el rencor son apenas
ruidos sordos
en el río seco de las conversaciones
de julio

Buenos Aires, 18 de julio de 2006

Patria deseada

A mi ángel

Hasta cuándo alimentas ese odio
de tu corazón, mientras el mar te adora
Hasta cuándo tus imprecaciones y violencia
llenando las habitaciones de la dicha
que cae

Te atrapas en la niebla
Te abandonas a tus nervios
Rompes la calma del día y su tiempo único:
Tu instinto te vuelve letal

Acaso no ves, es que no me sientes?
Tu rostro enrojece, tus labios son ponzoña
Tus ojos hacen temblar a cualquiera
Ninguna auditoría te resiste
Dejaste ya de oírme?

Tu corazón parece ser presa fácil
El odio te alcanzó y te hizo de él
Sucumbiste ya a su iluminada ceguera
Arrasó completamente con el trigal

No conquistes así mi alma
Hablo por los que sólo aman
Y no conocen de disminución alguna
No alimentes ese vástago que te hiere
lastimando también mi frágil casa
No hay tesoro más bello
que vencer el encastre de la ira
que nos desdibuja

El destino con violencia destruye todo:
Una vida con odio es una vida que a sí misma
lentamente se destituye

Por el camino de la existencia
pende un acertijo
su huella es más indeleble que la nada

Mírame y verás que aún no soy sobrenatural
Háblame sin veneno ni desdén
Ámame sin reservas ni naufragios
Mi dolor de ayer es mi ventura de hoy
No lo insultes ni lo empañes:
Hagamos juntos la patria deseada!

Buenos Aires, 18 de julio de 2006

Abuela

Su rostro
una ciruela tierna
recién tomada del árbol
Sus pies algodones
que apenas dejan huellas
Sus ojos completan
la inocencia que nos robaron
Teníamos tanto que aprender
Su boca hablaba
de otros tiempos
Cuando la roca guardaba
el rumor de los campos
y conocía el secreto
de los primeros habitantes
Cuando los insectos gobernaban
el paso silencioso del polen
atraído al calor del fuego eterno
Sus manos el alimento
sincero para no apagarse
Para todas las estaciones
conservaba siempre lo mejor
Así era su corazón
abierto como campana
a los fieles del pueblo
noble como la albahaca
que huele a tiernas aguas
firme como viejo roble
imposible de derribar

Buenos Aires, 8 de noviembre de 2006

Quién es ese

Quién es ese?
aquel que aun no
alcanza la madurez plena?
No es acaso
el niño melindroso
que juega a la vida?
El que espera que a su puerta
llegue el último tren?
El que por todo o nada
se enfada dando tumbos
como toro desbocado
a punto de desangrar?
Ese otro, no es
también ruido insomne
tañendo en la noche
de los delitos?
Cuerda floja articulando
balbuceantes poemas?
Presencia anterior
traslucida a través
de un vidrio empañado?
El ligero crepitar
que queda al final
de las fiestas
cuando todos se han ido
y nos quedamos
solos con nosotros mismos?

Buenos Aires, 8 de noviembre de 2006

Lo que no podemos

Deseamos lo que no podemos
Trabajar con resaca un miércoles
Vestir a nuestros niños de olvido
Mecer a la madre en el surco

Éramos barcos cansados a la deriva
Nuestros cuerpos la fertilidad
de unos sótanos

Para divertirnos sigamos con esta sonajera
Saltemos de un tonel a otro
hasta perder el empacho

La reminiscencia cubrió todas las penas
Como feto la humedad de esta tierra
traspasó la inquietud atiborrada
en las bodegas del llanto y la miseria

Será la placenta después el niño
que crece en nosotros
un racimo de esperanzas
guardadas en los viñedos del día

Dependemos de todo cuanto habita
el óvulo que nos asalta
el parentesco que nos reemplaza
el firmamento y su pezón alterado

Buenos Aires, 29 de noviembre de 2006

Hotel

-Un corte en medio del camino
El tiempo detenido en su propio suspenso

Somos gitanos blandiendo el viento
trayendo la lluvia
Sufrimos por cualquier tipo de carencia
Dejamos de habitar
este espacio
Se transformó en hotel de pasajeros
sin destino
Vinimos del otro lado de la calle
Pocos son los que se atrevieron a mirarnos
Plantamos para acordarnos de las frutas prohibidas
Cada derrota es la muerte redimida
del que niega la autoridad de los invisibles
Pero nadie cae lo suficientemente
El fango que te espera es superior a todo
el mundo que nos diferencia

Un corte en el camino
Un lapso apenas
Así es el corazón de los hombres

Tanta saliva sin tragar!
Cuanto extrañameinto de nuestra propia condición!!
Guardaremos en secreto
las piedras del camino
Haremos con ellas un hogar imposible
Otros podrán también obrar con dignidad

Nadie cumple designios después de vivir
Sólo los perros mueren por error

BA, 1 de septiembre de 2006

Bienaventurados los que…

Verdaderamente nada
se puede descartar
aquí que todos se afanan
imperiosamente
en mirar cada vez desde más alto
aquí donde la orquesta no ha parado
ni un minuto de sonar
y nada ha sido todavía prohibido
a pesar de tanta flor
que crece en las alcantarillas
o debajo de los zapatos

Verdaderamente
ya no creemos en nada
de lo que sale de nuestras bocas
ni en el amor debajo de las arboledas
ni mucho menos en la venida del Mesías


No osamos siquiera
a pertrecharnos
frente al enemigo ciego
que asoma cada tanto de nosotros
para sacarnos la cuenta
de lo que nos va quedando
para evaluar nuestro desempeño amargo
a la hora en que nos hacen
la última goleada

Bienaventurados los que gimotean
y han dejado ya de venerar
la inocuidad del rey
Bienaventurados los que limosnean
porque a ellos no les basta
sino la mayor propina del universo
la estrella matutina
la más incorregible de las noches
el perfecto azar imperecedero

No nos queda más
que aceptar este destino óseo
y tristemente fragmentado
hecho a la medida de lo que ha quedado
guardado para siempre en las bodegas
del destino
al amparo sincero de nuestros muertos
y los recién llegados

Buscaremos luego
las ansias de seguir siendo
No habrá ya fatiga
sobre nuestros cansados hombros
La risa será el fuelle
con que tamizaremos la desdicha
de unos cuantos
La lluvia será una lista imperfecta
en el camino desecho
de nuestras peores atribulaciones

Los bienaventurados seremos
como la energía contenida de las ánimas
que pueblan la memoria
tras el registro sospechoso que yace
a toda promesa impopular
como la brizna alimenticia que emerge
en el campo
cuando la cosecha de los pobres
ha sido el éxito de los patrones
cuando la furia desatada de los fiordos
antes de hundirse para siempre
revela nuestro puesto
de avanzada
respecto de la noche
y su órbita virulenta
respecto del día y su ruido
imposible de escatimar

Buenos Aires, 28 de noviembre de 2006

Actitud Buenos Aires

Viajar en subte con la misma
cara larga de siempre
Evitar la miseria de los pobres
y sus lastimeras estrategias
Pensar que son felices
porque hacen malabarismo
u ofrecen rosas en cada esquina
Teñirse el pelo rubio
para no perder el estatus
de perla europea de Latinoamérica
Shevar gafas oscuras
y hacer como si afuera
no hubiera ningún sobreviviente
Hablar fuerte y fanfarronear
para que no se desinfle el Ego
No ceder el asiento a los viejos
o a las feas en el colectivo
Pasear con shuvia por Avenida Corrientes
Venerar el Obelisco
tras todo triunfo de la Selección
Protestar por cualquier cosa
en el Congreso los Tribunales
o la infaltable Plaza de Masho
Preferir los perros a los niños
Shevarlos al veterinario
y cada tanto al peluquero,
al pedicuro o al sastre
Permitir que dejen las cashes
regadas de caca
Jactarse de esho como de las nenas
que mes a mes
posan semidesnudas
para aumentar la virilidad
de tanto gaucho italianado
Congraciarse al tener hermosos
parques monumentos y estatuas
por doquier
donde tomar sol hacer ejercicio
emborracharse o fumarse un porro
Beber champaña o agua mineral
según la ocasión
Cada tanto cambiarse de lolas o reshenárselas
estirarse la cara succionarse los flecos
Cruzar en rojo los semáforos
Alternar palabras con el policía
mientras fuma
Tomar o dejar algo
de acuerdo al ánimo del vendedor
Shupar la misma bombisha
y después "si te he visto no me acuerdo"
Irse de shopping
mientras afuera
los topos escarban la basura
conformándose con los retazos
lo que va quedando
lo que queda
lo que quedó
de la parrishada del bife de chorizo y de la morcisha
bailando en cualquier cashejuela
Los escombros del inigualable 1 a 1
de creerse y sentirse igual o por encima
de todo el mundo
cuero de chancho curtido
hecho abrigo de ming por los bolivianos
Nada puede con esta actitud
tan desesperadamente propia
tan insistentemente propia !
tan avasashadoramente propia !!

BA, 22 de noviembre de 2006

Partida

Partimos al fin donde
reina el humo
y la esperanza bulle
como vagón tras tanta espera
Nos iremos allí donde
nadie desprecia los rieles
donde la nieve excede
todo Espíritu Santo
y las nubes y las montañas
tributan finalmente la despedida
de los obreros
que también se han ido
Vendremos de otros pueblos
orillando horizontes dejados al azar
No habrá cansancio para nadie
Los ancianos serán fuertes
como la nieve
Nos harán a imagen del mejor halcón
Nuestro nombre sera Maíz
Un nido de palomas nuestro hogar
Solos no estaremos
En la plaza habrán multitudes
Atrás quedará la eterna lejanía
la huella de penitencias desbrozadas
por la que se adhieren
los durmientes
con que fuimos hechos

Buenos Aires, 8 de noviembre de 2006

Atrás de la vía

Atrás de la vía
recogeremos cardos para adornarnos
en marzo
cuando celebremos un nuevo inicio
Atrás de la vía
nadie perece sino el olvido
un tren de carga hecho blanco sepulto
un anciano cubierto por el viento
sacudiendo el mosquitero
de antaño
en la cocina arrumbada
por el polvo
en que algo de todos va quedando
Atrás de la vía
veremos el vergel que nace
en cada firmamento
antes de volvernos moribundos
sin que nuestros nombres
se disipen
sin que el cansancio se vuelva
cómplice de nadie
Un paisaje extenuado por el éxtasis
nos dará la bienvenida
Sonreiremos ante cada vuelo
de pájaros
La lluvia llenará nuestras páginas
entreabiertas al murmullo
de otros párpados
que se han quedado mudos
Seremos indómitos
como la tormenta
que de pronto
se cierne en la montaña
Nada
ni el humo del cigarrillo solitario
empañando la ventana
desde la que cada mañana de invierno
te despides
ni la humedad con que cada noche
este puerto invisible vuelve a desvelarnos
dejará de pronunciar el poder
de estar allí otra vez
al otro lado de la vía
donde un día y siempre
volveremos a ser
madera de nuestro único camino
farol para seguir el mismo destino

Buenos Aires, 6 de diciembre de 2006

No aquí

No aquí
En otro lado
Deben morir
Los que a poco andar
Surcaron ya
Las avenidas de la indiferencia

Temuco, 21 de diciembre de 2006

Sin auxilio de la nada

Llamar más tarde de lo convenido
para no dejar de ser rebelde
En vez de sentirse diferentes
algunos prefieren la horca
Estamos todavía en la Edad Media
recién mañana nos pondremos el pijama
atravesaremos el río que nos discurre
nos tenderemos en la arena sin descansar
Sin compras no habrá Año Nuevo
Sin cordero degollado no pasaremos Este Año
Cada tanto los marinos se amotinan
Viajemos en primera para no llegar mañana
El ropero de papá
habitando los recuerdos sin semana
Esa pesadumbre llena de muebles viejos
las habitaciones donde desfallece lo imperceptible
las calles repletas de hoyos y fracturas
los surcos en que sucumben los almacenes
las cifras sin sustento que perviven al morir
Esos rumores que nacen
al hundirse el mar en primavera
Esas vocales que pronuncian sólo tu nombre
sin contestarle a nadie
La iglesia que se entrega a la cicuta de la ciudad
la ponzoña viva de las fuerzas de orden
al margen de la actividad sagrada
no sólo de los domingos
No hay pacto entre los hombres y el mundo
El material de hoy día
pronto caerá por su propio peso
No se puede hablar del destino
sin auxilio de la nada

Temuco, 24 de diciembre de 2006

Como ayer

Como ayer
Amanecimos en gris
Dispuestos a todo
con tal de no hacernos humo
ni morir como palomas degolladas
al viento
Vinimos del bar de enfrente
donde el hambre
sueña a eterna lejanía
donde perece el silencio
y su modesta fanfarria
es un temblor que nadie siente
Vinimos para guardar un poco de cenizas
más allá de los pájaros y las rocas
donde se hunde el cielo
y renacen las nubes
fuera del horno
en vísperas de un desastre
Nada más el reloj
detiene la muerte

Buenos Aires, 22 de agosto de 2007

Cuando amanece

Hoy te conocí
Eras enorme como la guerra
Discreto como la noche
y su interminable desierto
Ibas en busca de tus recuerdos
descifrando el secreto de las nubes
contando las venas de las hojas
podridas
en invierno
Sin pronunciar siquiera una mueca
Te abrías sin destino
al curso ondulante del océano
al paso trémulo de los cometas
más allá del espacio
No tuve palabras para pensar
El sentido se refugió
en su casa de piedra pétrea
Nadie hubo para liberarte
Sólo unas manos negras
ligeras
como el arroyo
y unas listas de lluvia
sobre el tejado roto
de los pobres
No hay manera de protegernos
En este descampado
abunda la cizaña
Tal es su veneno que espanta
hasta los buitres
Qué vas a hacer para cuidarnos
Cómo aliviarás esta extraña fiebre
El infinito arde en llamas
A lo lejos
Alguien enciende su corazón
cuando amanece

Buenos Aires, 18 de octubre de 2007

El trabajo del tiempo

Provenimos del tiempo
para el tiempo
Nos dejamos corromper por su cortejo sin retorno
Es la estela que deja
la que acaba con la materia efímera
de que estamos hechos
El tiempo y su vestidura de arenas
volviéndose alimento inútil para los soldados
De fragmentos fueron los primeros hombres
formaron de barro el sillón que los sostuvo
se transformaron en plantas y en la tierra misma
Gobernados quedamos a jugar ruleta rusa
entre nuestros hermanos
Fuimos expulsados del tiempo
para sucumbir en el aire líquido
de los insectos en verano
testigos sin aura de un destino agónico
que nadie supo ocultar ni revelar
El país completo fue dado de baja
se oscureció para todos los paisanos
como la noche eterna del ocaso
No sé de dónde vinimos a dar
La hoguera de nuestros padres se detuvo
musitándonos apenas
el final de los inviernos
fue un asalto terrible a toda
una inmensa confianza
Nos destituyeron de la comandancia
para vivir desamparados
como topos entregados al subsuelo
En todo pequeño detalle hay oportunidad
para que el tiempo prosiga su trabajo

Buenos Aires, 5 de septiembre de 2007